El espejo, Sylvia Plath

Soy de plata y exacto.
No tengo prejuicios.
Todo lo que veo lo trago de inmediato
tal y como es,
sin la turbiedad del amor o de la antipatía.
No soy cruel, solo veraz-
el ojo de un diosecillo con cuatro esquinas-.
La mayor parte del tiempo medito
sobre la pared de enfrente.
Es rosada. Con manchas. La he mirado tanto
que creo que forma parte de mi corazón. Pero se mueve.
Caras y oscuridad nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se asoma sobre mí,
buscando en mi extensión lo que ella es en realidad.
Luego se vuelve hacia esas embusteras, las velas o la luna.
Veo su espalda y la reflejo con fidelidad.
Me recompensa con lágrimas y gesticula con las manos.
Soy importante para ella. Viene y va.
Cada mañana es su cara lo que sucede a la oscuridad.
En mí ha ahogado una muchacha, y desde mí
una mujer mayor
se eleva hacia ella día tras día, como un pez terrible.

Me impresiona de esta autora la capacidad que tiene para dar alma a los objetos cotidianos, aparentemente triviales. La exquisita sensibilidad que muestra podría considerarse exclusivamente femenina, pero... hubo un tiempo en que lo femenino y lo masculino no tenían campos de sentimiento propios y separados, y en el próximo artículo daremos fe de ello, con un texto irrepetible de Roberto Calasso. Haz click aquí si quieres leer más de Sylvia Plath.